Una isla griega

Me manché.

Caminé toda la tarde con una manchita amarilla sobre blanco de una blusa recién estrenada. 

Era como una islita griega cerca de mi pecho, quizás a la altura del corazón.

— ¿No notaste nada? ¿Nadie te avisó?

— Noté cómo algunos tipos miraban hacia mis pechos, pero ya sabés lo que pasa en la calle.

— ¿Y cuando llegaste a la cita?

— Luis apenas me miró, ahora voy atando cabos.

— ¿Era nueva?

— Me la regaló mamá el día de la madre.

— ¿Te regala ella a ti el día de la madre?

— Dice que así debería ser, que el concepto está equivocado.

— ¿Y Luis?

— Luis nada, me enseñó la pistola, la metió en una caja de zapatos y no me miró, ya te dije.

Nazaré Lascano, Cuentos de Parque Chas