sábado

Deshoras

La joven entra dibujando el aire con gestos tenues. Se sienta en una banqueta y cruza las piernas, largas como sombras.
—Estoy por cerrar —le digo. Ella sonríe. Miro el reloj. Suspiro.
—¿Qué te ofrezco?


Jorge Accame, Deshoras

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